BARALIRISMO NU CO(R)PO DO (AD)VERSO...

2012

2012-01-05T18:34:00.000-03:00

Você vem largando pavores
como objetos não identificados
sobre a cabeça do mundo.

Você vem trazendo notícias
que atordoam aos catastrofomaníacos
embora a vida se repita.

Você vem intacto, volúvel e presto
nada desigual ao velho que se foi,
você cumpre seu trabalho.

Você está no noticiário das nações,
na previsão dos sábios
e no desprezo dos céticos.

Você vem montado sobre o cavalo de guerra,
seu assovio de aves soturnas
cobre as quatro faces da terra.

Você anda sobre a sombra dos tempos
você trota, você resvala, você turva
você alimenta o sonho e vomita pesadelo.

Você esvoaça seu cabelo de espinho
na derme do medo e da dúvida
porém, tudo é conjectura, ou vaga mentira.

VEJO

2011-11-29T17:40:00.001-03:00

Serão minhasas linhasdas estrelas?Eu posso vê-las?O que dirãoàs pedrasde meus segredos?O que dirão às luas,à alma despidanos espelhos d'água?

SONETO À BRASILIA

2011-11-07T19:48:00.000-03:00

Estampa na insígnea da terra capital,
bandeira recente, com tintas de sangue
e braços contrutores dos migrantes
dum Brasil morimbundo.

Símbolo de poder explícito e cabedal
de nuvens, de matilhas, de guangues
que incendiam a ira repugnante
dos que penam no mundo.

És, Brasília! o amor que haveria de ser
Juscelinamente,

mãe dos filhos tupi
que ainda têm sede do leite derramado.

És, Brasilia! esfinge forjada no alvorecer,
deusa mergulhada nos palácios daqui,
onde teus poetas galgam cavalos alados.

CANCION DE LA AMISTAD

2011-11-04T15:27:00.001-03:00

(Pablito Morales/Delmo Biuford)

Saludo a mis hermanos
Mi corazón que vuela
En las alas de la libertad
De América que há tenido
Mucha amargura.

A mi país
Tambíen fue rehén
De la censura y la opresión
Pero muchos cantos
Salió a luz a desafiar.

América de sur
El sol, el amor, la amistad
Esa canción es a saludar
Todos los hermanos.

Nuestra felicidad
Es la liberdad de vuelo
El canto del amor
El sueño lleno de vida.

17/10/11

DESDÉM

2011-10-31T17:35:00.001-03:00

Se você fosse tigresa
e eu seu domador
se você fosse princesa
e eu o imperador.

Se você me raptasse
eu fosse seu refém
se você acreditasse
como eu também.

Se você fosse o oceano
e eu o seu navio
estivesse no seus planos
dos mais desvarios.

Ah! se não fosse ilusão
de quem te quer tão bem (Refrão)
na abundância de um desdém
que fere fundo o coração.

Se você fosse artista
e eu fosse o seu fã
se você fosse surfista
e eu fosse do seu clã.

Se você se repetisse
e eu fosse seu clichê
se você enfim ouvisse
o que tenho a dizer.

Se você fizesse versos
que ninguém os lê
feito aos meus diversos
que falam de você.

Ah! se não fosse ilusão
de quem te quer tão bem (Refrão)
na abundância de um desdém
que fere fundo o coração.

Preterido

2011-09-30T16:05:00.000-04:00

Digam-me: não,
digam-me: não deu,
digam-me: perdão,
fica pra outra vez.

Eu direi: porque não?
eu direi: tudo bem!
eu direi: perdoado
mas,

só na próxima vez...

Beira de Cais

2011-09-29T18:59:00.001-04:00

Cristina Pini

Beira de cais
Só restaram eu e meus ais
Todo tempo doce passou
No meu rosto, sol e sal.

Quebra este mar
E as ondas choram também
O meu peito se incendiou
As lembranças vão além.

Uma tarde a sós, uma noite de verão
Sua pele, seu calor, uma explosão
O amor rompeu, o chão suspenso ficou
E agora, sobra a brisa, fim, acabou
Nunca mais, nunca mais este amor.

ETNIA

2011-08-31T20:49:00.001-04:00

ETNIA

Gente do sol de Luanda
É seda na pele de ganga,
Luz da cultura nagô,
Frutos da nova mistura,
No lombo, cipó de aroeira
Dá-lhe um tombo, capoeira!

Gente da lua de Uganda,
Maracatu, no meu samba,
Mulata prenhe de amor,
Ginga, atiça, arrebata,
Cor como a cor da madeira,
Flor da flora brasileira.

Noite extrema, dança estranha
Um dialeto, um ai
Vasta tez castanha, desses tais...

Nossa beleza tupi,
É nosso segredo,
Nosso enredo não cabe aqui.

15/05/11

Poema Cerebral

2011-08-29T17:41:00.003-04:00

Há algo, alguma coisa, alguma sílaba,
Algum assovio, um silvo fino, agudo,
Pontiagudo, retilíneo.
Algo, alguma luz,
Nesta hora, bem agora,
Mas onde? Aqui? Lá fora?
Um salto, um grito alto,
Um sobressalto que aflora.
Algum lápis, alguma linha grátis,
Alguma rima aberta, qualquer coisa,
Coisa nenhuma.

De noite o sol ilumina" resenha

2011-08-26T19:46:00.001-04:00

Querido Gabriel, em 05 de agosto postei um comentário frisando o resultado de seu trabalho musical nesse CD batizado de "De noite o sol ilumina"... O Fascínio pelos Super Heróis é coisa que muita gente sustenta e, neste caso temos algo em comum. Quero crer que seja por causa dos valores ali embutidos: justiça, força, determinação, lealdade, honestidade etc. Isso seria o estado ideal das coisas e nós simples mortais de "peitos raros" transportamos esses valores, ainda que inconscientemente, para canções e poemas que retratam a realidade metafórica que transcende as palavras. Acredito que esse fascínio seja extremamente salutar. Eu, outrora até inventava Super Heróis, criava histórias, desenhava rusticamente quadrinhos com essas ficções em arremedo aos que eu admirava e lia com muita avidez. Depois esse fascínio migrou-se para outras histórias, essas cantadas por nossos (futuros) “ídolos” musicais e partir de então é que a gente se dá conta que pode criar nossas próprias histórias que vão se tornando músicas e outras músicas num ciclo inesgotável.
Imagino você um rapazinho fanático por quadrinhos e heavy metal, tendo comprado uma guitarra com a intenção de tocar numa banda de Rock aprendendo a tocar acordes dissonantes e ouvindo pela primeira vez João Gilberto, Tom Jobim, Chico Buarque, Caetano Veloso etc. Imagino a revolução que causou em seu intelecto, e “de repente, não mais que de repente” fora invertida radicalmente.
Por isso, ressalto: quando o conheci percebi que havia ali uma genialidade precoce se expondo discretamente. Sou testemunha da evolução de sua ação criativa mesmo porque foi bastante perceptível esse processo no decorrer desses anos a que temos convivido. E de como outras vertentes, tipo: movimento paulista que tinha Luiz Tati, José Miguel Wisnik, Itamar Assunção, Na Ozeti, ou Tropicalismo, ou ainda Lenine, Chico Cesar, Zeca Balero, e tantos outros nomes e movimentos que invadiram sua vida como uma enchente abundante e fértil. Tanto é verdade que quando vou a sua casa fico admirado com o grande acervo de CDs e DVDs. Sem dúvida isso o tem enriquecido não só em conhecimento e informação, mas também servindo de vasta fonte de inspiração para seu trabalho autoral. Nesse seu recente trabalho, permito-me trazer minhas observações em cada faixa como admirador que sou de seu dom artístico “De Noite O Sol Ilumina” tem: Libra- de autoria de Zé Wisnik, bela música que abre o CD, O Cello e o Violão chegam a ser emocionantes, sem contar que o lirismo e a beleza plástica dessa letra é uma das características positivas que pude observar. Sonho do som- “ Um som que faz bem/um som que tem um dom/faz um bem o som/que tem o sonho de ser canção” Esses versos são encantadores por si só, junto aí a beleza poética, a aliteração, (som/dom/(son)ho/(can)(ção) palavras anasaladas que sugestionam ondas sonoras. Outras Cores- Sou suspeito em falar dessa canção, pois Pablito Morales é o meu mais freqüente parceiro e em alguma fita ele me apresentou essa melodia e você teve a felicidade de letrá-la com muita competência dando um colorido interessante à melodia e aos versos: “Olhos negros/Nuvem branquinha/Céu azul/pele morena/dentes brancos/boca vermelha” Bêbado Samba- uma justa homenagem a Paulinho da Viola que já declinou desse tema num dos mais belos trabalhos de sua carreira na minha opinião “Bebadosamba” Também é uma justa homenagem a Vinicius de Morais, o responsável por você ser o compositor que você hoje é. Talvez- música de Paulo Costa, um grande amigo, grande compositor, grande violonista que fez essa obra tão preciosa e tão bem interpretada por você, Dédo Thenório é um grande letrista, foi muito feliz nesta letra sem dúvida, a instrumentação toda ficou perfeita, o clima criado nos remete a algum lugar que não sem bem onde é, mas é uma viagem fascinante. Solar- essa eu já tinha ouvido num vídeo concebido a partir da Alemanha, os versos são muito inteligentes “ O sol de noite ilumina a lua e o luar da lua nos ilumina”É daí o nome do CD, (eu creio). Perdido- a metalinguagem de Luiz Tati é bem caracterizada nessa canção, ficou bom Com você, apesar de preferir vê-lo cantando outros estilos. Descobrimento do Brasil- Sou fã de carteirinha dessa música e que teve a participação especialíssima de Rose Santana uma Diva em potencial, eu diria até: Uma estrela em construção, ficou tudo muito bom , creio que nessa música em especial poderia ter um peso rítmico um pouco mais forte, senti falta, por exemplo de uma cuíca em determinados momentos, muito embora do jeito que foi gravada ficou bem agradável, a guitarra de Dino Barioni deu um molho especial de fundo. O fim da Canção- essa canção creio que seja co-irmã da faixa nº 2(Sonho do Som), um complemento, outro capitulo da mesma história, é interessante quando um disco é pensado com cuidado, como as músicas se abraçam e se completam. Sortilégio- belo samba composto por Ozzias Stafuzza, que sempre é muito preciso em seus versos, sou admirador e amigo desse musicista e letrista de mão cheia. Todo Itinerário, poema de Cássio Junqueira, grande poeta e declamador, música muito bem feita por Wimer Bottura, amigo e parceiro em tantas canções que viajamos e haverão tantas a viajar ( parodiando Vinicius) que brilho ganhou essa sua interpretação, realmente é muito tocante. Deuses e deusas- versos concisos, frases econômicas a moda João Cabral de Melo Neto canção delicada falando do carnaval em relação às pessoas, as insígnias, as figurações do carnaval e o vislumbre da observação do poeta (Gabriel).
Finalizando, querido amigo Gabriel, Não sou crítico e não tenho a pretensão de ser crítico de nada, faço aqui uma modesta avaliação de forma bem pessoal daquilo que senti, sendo apenas uma opinião um pouco mais completa que fiquei por fazer sobre esse seu recente trabalho. O músico e Produtor Fábio Tagliaferri, é dono de uma sensibilidade incrível além de ser extremamente caprichoso musicalmente, os demais músicos: Dino Barioni, Ricardo Fukuda, Daniel Nakamura, Rubinho Antunes, Adriano Busko, formam uma turma realmente competente. Os CDs que se sucederão de todos nós que caminhamos (aos trancos e barrancos) nessa empreitada artístico-musical, deverão ter como parâmetro esse seu trabalho para balizarmos a excelência e o respeito que um CD autoral deve ter, “De noite o Sol Ilumina”. Com toda certeza nos servirá de inspiração. Abraços!
Delmo Biuford

Sociedade Imaginária: QUANDO TU ME CHAMAVAS POR TANTOS NOMES

2011-08-24T18:13:00.000-04:00

Sociedade Imaginária: QUANDO TU ME CHAMAVAS POR TANTOS NOMES: tumechamavas.blogspot.com

Quadras II

2011-07-29T19:08:00.006-04:00

Se o sol se por,
levante a lua
coloque-a na rua
e a troque de cor.

Se a brisa se opor
feche a janela
se esqueça dela,
ligue o ventilador.

Se tudo for dor
rascunhe o papel
à caneta ou pincel
e fale do amor.

Se faltar o fulgor
lace uma estrela
até então tê-la
sob seu cobertor.

Poema Torto -Pronomes Impessoais

2011-07-26T18:09:00.010-04:00

Eu sambo, eu tango, eu rango,
eu ia, eu via, eu cria,
eu bambo, eu ria, eu tangolomambo
eu dia, eu frango, eu taquicardia.

Tu anda, tu banda, tu Panda
tu era, tu espera, tu fera,
tu manda, tu mera, tu pano pra manga,
tu dera, tu branda, tu vocifera.

Ele senta, ele menta, ele tenta,
ele pira, ele gira, ele tira,
ele esquenta, ele expira, ele alenta,
ele vira, ele lamenta, ele caipira.

Nós vamos, nós ramos, nós manos,
nós outros, nós potros, nós rotos,
nós coamos, nós roucos, nós soamos,
nós poucos, nós atamos, nós foscos.

Vós nudez, vós mudez, vos Suez,
vós voz, vós nós, vós sós,
vós Inglês, vós pós, vós rapidez,
vós foz, vós talvez, vós e avós

Eles e eu e tu e ele e nós e vós eles...

ENQUANTO O CANTO SE ESMERA

2011-07-21T14:24:00.007-04:00

(Rose Santana/Delmo Biuford)

Vem, o tempo urge, meu amor
Vem, enquanto eu bebo deste gim
Contemplo a primavera pelos campos
Enquanto o canto se esmera
Nessa espera tão sem fim.

Vem, que a vida está no corredor
Vem, porque o trem pode partir
De certo a felicidade há de ser bem-vinda
Vem cá! Ainda estou aqui.

Vem pra ver o céu lançar estrela ao mar
Vem pra ouvir os meus desvelos
Meus apelos, venha já.

Eu canto como quem recita
Ainda que eu tenha alma aflita
A te buscar.

Ai, daquele que renega seu amor
E despreza a quem se entrega
E quase às cegas se doou.

O tempo atua sem enredo, sem ensaio
No balaio deste amor.

18/07/2011

A FOME

2011-07-15T14:14:00.002-04:00

Meu tempo tem cabeça de enxofre,
Sua voz é corrosiva,
Sua lágrima é de estátua.

Na gruta negra,
O mostro imita
O som de violino.

A morte sofre de insônia
E dorme nos olhos das mães
Como vulcão penetrado.

INTERVALO DE JOGO SUSPEITO (cel bentin)

2011-07-05T09:19:00.000-04:00

- Quando meu time joga como ninguém! - disse Berlusconde pego sorrindo na tribuna, de bota europeia nas mãos.

PEIXES E AQUÁRIO

2011-07-04T18:31:00.002-04:00

(Paulo Muniz Kannec e Delmo Biuford)

As águas nos darão,
A chuva, o rio, o mar sobre o sal,
Os peixes pulsarão na alma
Em céu astral
Os aquários guardarão sinais por si só

Os mapas traçarão
Suas linhas pelo ar, tal e qual
Os peixes surgirão no gene
Inicial
Os aquários serão como o cais por si só

Uns, fecundos
Uns, do bem
Uns, a fundo
Uns, além, bem além

Uns, aflitos
Uns, na lei
Uns, restritos
Uns, não sei e não sei.

19/08/10

JANELA

2011-06-29T19:12:00.006-04:00

Da janela vejo os dias
Que o sol compõe de surdina
Abrindo com as mãos, a neblina
Na tua manhã mais tardia.

Da janela nascem outras
Todas de igual simetria
Efeitos de fotografia
Pérola cintilada de ostras.

Da janela, colho estrelas
Quando a luazinha é clara
E é parca luz na sala.

A frustração de não vê-la.
E a resignação de não tê-la
É a solidão que me cala.

AUTOPSICOSAMBA

2011-06-13T19:17:00.002-04:00

PARA FERNANDO PESSOA

O poeta finge a dor que sente,
Finge a dor tão sinceramente,
E assim ele mente,
Dizendo no fundo aquilo que sente.

Se expõe inconseqüentemente
Ao fogo ávido e ardente,
Então, bebe o universo
Urina palavra e sangra no verso

Fala de si abertamente
Pra se esconder tão completamente
A deixar pelas trilhas
Tantos rastros falsos, feito uma armadilha

Em seu mundo absurdo
É tão surpreendente
Tão inconsciente e ciente de tudo.

O AMOR NÃO É MITO

2011-06-10T17:00:00.002-04:00

Todo amor é bonito
Em noite lunar
O amor não é mito
O amor é um lugar
É o dito e o não dito
É um perpetuar.

Todo amor tem perfume
Que paira no ar
Tem desejo e ciúme
O amor é o mar
Que guarda em cardumes
Segredos de lá.

O amor vem sem querer
Sem se explicar
Seu poder tem um quê
De emocionar.

Cada músculo pulsará
Feito asas do condor
Cada poro se dará ao arrepio
Toda música será
Uma confissão de amor
O tremor revelará o calafrio.

BARALIRISMO

2011-06-07T18:02:00.000-04:00

NO BAR
NO BAR HÁ
NO BAR HÁ LIRISMO
LIRISMO HÁ NO BAR
HÁ BARALIRISMO
NO BAR HÁ LIRISMO
AH! NO BAR ALI
LIRISMO NO BAR
NO, NO HÁ BAR
HÁ LIRISMO.

GOTAS

2011-06-07T17:42:00.001-04:00

GOTAS

Líquidos evaporam-se, transformam-se
Desfazem-se no ar que sopra o invisível:
A chuva, o banho, a enchente,
O café, o desinfetante, a cachaça e outras gotas.

Por gotas que se espalham
Em batuques lentos, deitam-se ao chão,
Gotas pulando em potes,
Recipientes vazios, disponíveis.

Olhos lacrimejam águas de sentimento,
Ódio, rancor, medo, amor, saudade e outras gotas.
Mas um cisco também é responsável
Por muitas lágrimas irritadiças.

O orvalho é gota que a manhã fria preserva
E depois a libera ao sol,
A umidade que poderia ser
Neblina, chuvisco, respingos de espirro e outras gotas.

O sangue escapa do corte acidental,
Do tiro mortal, da facada furiosa,
Gotas carmim no pano branco...
Vermelhidão espesso e líquido e letal.

Oceanos que com suas marés
Dão aos mares, chute de pedra,
Pedra ressentida geme na encosta
E tudo são estrelas de brilho fugaz.

Líquidos se extrapolam numa profusão festiva,
Desatam-se de si mesmas, mutação gélida
Em rochas brancas que bebem os pólos
O gelo, o iceberg, a calota polar e outras gotas.

Garrafas trepidam as bandejas por sobre mãos úvidas,
As bocas vociferam etílicos sons desconexos
Os copos exibem cores: o ouro, o rubro, o verde frutado
E outras transparências e outras sedes e outras gotas.

QUADRAS I

2011-06-03T16:57:00.001-04:00

o corpo que toco
o toque que canta
o nó da garganta
na dor que sufoco.

a corda que vibra
em dedos inquietos
enquanto ele dribla
acordes repletos.

o carma, o caco
o vício, a sina
a alma em chama.

o trecho, o naco
a ideia , a usina
o final da trama.

HORAS

2011-05-30T18:37:00.000-04:00

Passas em silenciosa fuga
Ligeira contagem
Lento torpor do sono
Estagnado no invisível.

Na soma final
Imperceptível
Fica batendo as asas
Em permanente voo.

Quem seria seu cúmplice?
O relógio (matemático de pulso)
O limite que se alimenta
Do tique e taque do quartz?

És a filha do tempo
Que o tempo não tarda.
E tudo está, agora mesmo,
Sofrendo sua milimétrica contagem.

És o momento da chegada:
Um ruído inicial de quem bate à porta
E se adentra a existência física
Dando o início a sua passagem.

Efêmera como o vapor
Que se evapora na transparência,
Incontinente da espera
Que nunca acabou.

Estamos, todos nós,
Atados em tuas mãos,
Arrastados para o horizonte
Que se abrirá no depois.

Estamos, todos nós,
Presos em tuas correntes
Arrastados para o horizonte
Até o final do espetáculo

A COR DOS TEUS OLHOS

2011-05-27T16:34:00.004-04:00

Olhando bem, meus olhos
Trazem um pouco da cor desse rio
Escorrido na lágrima pantaneira
E o teor da madeira escura
Sobre o solo desta mátria.

A argila e o barro na chuvarada,
Lama misturada na cor da iris
Pele do rio em olhos d'água
É a cor dos meus olhos pardos,
Pluma de um Sabiá à toa daqui.

Mas que olhos serão os teus?
Se quando verdes são falsos
Porque se mostram azulados.

Mas que olhos serão os teus?
Se quando pairam azuis
São cristais esverdeados.

Olhando bem, seus olhos
São os raios de sol refletidos,
Na lâmina do espelho despido
Onde as criaturas ficam narcíseas
Diante o próprio reflexo.

Capim, folhagem e o mar celeste
Confundem nossa visão de leigos
Assim são teus olhos que eu vejo
Com os meus que são obscuros
Na transparência dos teus.

INCÊNDIO

2011-05-26T16:34:00.003-04:00

É fogo na roupa
É fogo aos bagos
É fogo na estopa
É o fogo que é bravo.

A língua das chamas
Ardia inda há pouco
em mim que 'inda ama
O desejo barroco

É quando me chamas
com o corpo em chamas
Nas teias dos beijos
Amor: Só isso eu vejo!

IDA(DE)

2011-05-25T20:50:00.000-04:00

Iden
Tidade
De ti

Ida de mim
À idade
Do fim.

Iden
Tidade
De tudo.

Ida de tudo
À C/idade
Do fim.

LÁPIS

2011-05-24T17:58:00.000-04:00

Escrever tudo o que sinto
Traduzir a realidade
Rascunhar a verdade
Mesmo sabendo que minto

Rabiscar na utopia,
Todo onírico impulso
Idéia escorrendo no pulso
Sorvendo a própria energia

Sujeito a tudo o que risco
A toda palavra arisca
Irrequieta, incerta e tudo

De pronto, logo me arrisco
Traçando uma idéia à risca
Até que eu me sinta mudo.

ESPERANÇA

2011-05-17T20:42:00.000-04:00

Ainda há expectativa dos cristais da aurora suarem a pétala
O caule, a folhagem espalmada.
Ainda há cabeças que espalham manhãs sob o imenso chapéu de lua.
Ainda há sede de amores límpidos
Como límpidas são as águas que rebentam.
Ainda há brandura na brisa espessa em candura,
Um verão pleno soprando janeiros,
Ainda há crianças abrindo o futuro no mapa das mãos.
Ainda há ternura, socorro ao amor que agoniza
Ainda há passarinhos obstinados no vôo que encontra o horizonte
Ainda há esperança, porque há de ter cura as feridas do mundo.
Apesar da desesperança,apesar de tudo,
A esperança tem esperança ainda.

NÚBIO

2011-05-13T18:00:00.000-04:00

Profusão de cores
Fecundam o espesso surgimento
Da noite intransponível.

Veludo da pele baça,
Tingida pelo sol extremo
Na expressão desfigurada
De um deus quase nu.

Tudo é ébano,
É orgânica a existência vegetal do homem:
Sua essência em pétala, em folha,
Em caule e o florir de pele.

Cânticos voejam das bocas
Como centelhas em febre,
Há o murmurejo líquido
Do lago suspenso em lágrimas:

O sôfrego palmilhar de um mártir
Em sua pousada espinhosa,
Pois a epiderme exibe dolorosas
Chagas que não se cicatrizam
Na carne arredia de Zumbi,
Mesmo no mais puro silêncio de alcova.

VICE E VERSA

2011-05-13T16:30:00.000-04:00

O que pensar do amor?
Se ele não é o que eu supus?
Será que amor medra
Em fios cálidos de luz
Feito aos do sol nascente?

O amor se percebe,
O amor se pressente,
Nasce nas pedras
Em pura transparência
Feito broto d’água?

Mas, e o que não ama?
Ama as avessas o que mede?
Como oculta é a chama
A quem a dor se entrega?
O amor ama a mágoa?

Quando o amor era meu
Era o vice e versa
A doce conversa
Da música e o instrumento
Para a canção que nasceu

O que esperar do amor
Se ele mesmo não espera
E perpetua a primavera
E Limpa na alma o bolor
Da flor que já morreu.

PALAVRA II

2011-04-27T21:24:00.000-04:00

PALAVRA (II)

Às vezes, tão elétrica,
Às vezes possuída de rimas estéticas
Outras, é lixo, no máximo escarro
Para se cuspir na pia.
Às vezes, escorre espessa,
Como sangue a flux:
Hemorragia cálida
Sobre a imaginação alquimista.
Às vezes, nasce abstrata,
E se perde em cores que desconheço.
Às vezes é pássaro que sai da boca.
Às vezes, água que transborda fonemas,
A partir duma poção em movimento
E o pensamento, corre longe
Até perder-se de vista e não voltar jamais.

PALAVRA

2011-04-27T21:23:00.000-04:00

Palavra bruta, é a matéria prima
Que a mão lapida.

Forma incerta, idéia inicial,
Vida em produção entre rascunhos,
Esboços e sensações de toda sorte
A impressão nítida da impotência,
A certidão da missão cumprida.

A palavra escapa,
Instala-se atordoadamente,
Como em um vôo incompleto,
Mas isso é o que se respira,
É desse ar rarefeito que nascem meus suspiros,
Trabalhar a palavra e despi-la,
Para aí, expô-la à leitura,Feito a um corpo ao fuzilamento

ALMA E CONTEÚDO

2011-04-27T21:21:00.001-04:00

A poesia atravessa a corpulência da noite,
Como atleta que tem exaustão de músculo,
A poesia é ventania na vegetação,
É rio que corre o imaginário
Num papel profundo e silencioso,
Poesia é médium em transe,
É armadilha no bosque escuro,

A poesia desfigura a matéria:
Molda, forja, evapora...
Dá eletricidade de raio à verve,
Lacrimeja sob a face,
Ateia fogo às vestes:
Suas vestes são meus versos,
Sua alma é a vastidão.

blogdovovoamauri

2010-11-22T15:46:00.000-03:00

blogdovovoamauri

TODA PALAVRA

2010-08-30T19:54:00.000-04:00

Palavra é barco
em água turva
é chuva no arbusto parco
é naco de alma nua,
lua que cospe estrela.

Palavra são mentiras
que se podem crê-las,
que se podem vê-las
e que se podem sê-las.

A palavra é única,
podendo ser muitas,
tecendo outras únicas
e que podem tantas
que então serão todas.

2010-04-01T15:42:00.000-04:00

-BARALIRISMOS Série:(6)
Acróstico-divulgação
Por Sílvia Araújo Motta

B-Baralirismos acendem
A-Amores antigos ou novos...
R-Recomeçam a semear
A-As gotas dos escritores...
L-Luzes se apagam mas a
I-Ilusão se embriaga de
R-Recordações que jamais,
I-Inacabadas, irão conseguir
S-Substituir espumas flutuantes
M-Misturadas à paixão, ao desamor
O-Ou ao som cantante do violão.
S-Sofrer é persistir,esquecer é partir!

CÂNTICO

2010-03-26T19:26:00.000-04:00

Continuo flutuando barcos,
Usufruindo versos,
Entranhando a noite,
Empunhando arcos,
Quase submerso
Em estálido de açoite.

Continuo capturando motes,
Alimentando o vício,
Apunhalando o demo,
Entornando potes,
Pelo sacrifício
De onda em mar pequeno.

Continuo insinuando amores,
Disseminando o inconcluso,
O que cantando é pleno,
Doído em ardores
No lirismo escuso
E fogo ateado ao feno.

Continuo imaginado utopias,
Apresentando o gerúndio,
Desapossando o inexato,
Na inexata poesia
Que é meu latifúndio:
Poemas na raiz do asfalto

24/03/10

AO POETA CEL BENTIM

2009-09-01T21:02:00.000-04:00

Rasga o peito
a faca fria,
o fio do aço:
sangue eloquente.

Mas o poeta
já sangra
no verso
seus vermelhidões.

Nasce o vate
pelo dom da palavra
e a obstinação da fala

Seu peito rasgado
pela faca metafísica
rescussita flores
em pétalas mistas na pele.

O poeta nasce todos os dias
morre todos os dias
renasce todos os dias.

Salve o poeta que
alimenta os versos
com sua tinta.

Feliz Aniversário
Poeta: Cel Bentim.

terapeuta

2009-08-26T17:31:00.001-04:00

Falta
que sim
atina;

não
permite
os pés ao talco,

depois
que tudo
esqueçam,

todos
desconsolados;

a saudade,
a memória
e o palco.

(vestem-se
todos
empoeirados!)

na prateleira.

TERAPIA

2009-08-04T10:27:00.000-04:00

Alívio
que não
assina;

mão
que prefere
o corpo à caneta,

ainda
que não
se saibam,

todos
compartilhados;

o papel,
o que motiva
e a beleza.

(despem-se
todos
mergulhados!)

na coqueteleira.

VEJO

2009-06-16T21:03:00.000-04:00

Serão minhas
as linhas
das estrelas?

Eu posso vê-las

O que dirão
as pedras
de meus segredos?

Não posso tê-los
porque meus sonhos
vazam nas águas.

TESOURO

2009-06-02T15:35:00.000-04:00

Meu tesouro
Só eu o conheço.
Pensando bem
Nem eu o conheço.

Sempre esqueço
Que é visível,
Que é risível
Que está do avesso.

Meu tesouro
É veemente
E está silente
Como um estouro.

Em polvorosa
Costura o verso
Ínsita a prosa
Em rio submerso.

O meu tesouro
Quando o esponho,
Acolhe sonhos,
Faz-se canoro.

O meu tesouro
Não tem ferida
Não tem medida
Ou algum desdouro.

Faz-se preciso
Em minha arte:
Vênus e marte
E amor conciso.

BANDEIRA

2009-04-30T20:41:00.000-04:00

Na bandeira está uma pátria
Com o estigma das cores
E suas insinuações.

Minha bandeira
Traz quatro tintas na estampa:
Madeira rara, ígnea e mátria.
Embora haja bocas impunes
Enxugando vômitos no tecido.

Em teus contornos,
O retângulo é sarça,
Selva que se despedaça.

O losango: ouros gerais
Extraídos às duras penas
Nos garimpos de sangue.
O círculo é céu,
Água marinha,
Araras azuis, quase lendas.

Mas a pomba branca
Que queria ser paz,
Diz em seu vôo verde:
Ordem e Progresso,
Sem as mãos da extinção
E o olhar expatriado.

ANDORINHA, ANDORINHA

2008-10-17T15:51:00.000-04:00

ANDORINHA

Andorinha, andorinha,
Meu pensamento foi tecido
De um canto que desconheço,
Contudo, transpirei sobre a América,
O suor lúdico das canções.
Andorinha, irmã minha,
Diz-me da visão que nos transcendem,
Que nos rebentam num ponto de luz.
Conte uma fábula e eu beberei do rio e da seiva,
Apagarei incêndios impossíveis.
Andorinha, já de manhãzinha,
Meu pensamento alinhou-se no obscuro
Entre o tácito e a nuvem em si mesma.
Não conspirei metas para esvoaçar o cântico,
Tenho espasmos, vomito idéias.
Andorinha, andorinha,
Vôo, ando, levito,
Nem sei...

Delmo Biuford
Publicado no Recanto das Letras em 04/09/2007Código do texto: T638705

Devaneio

2008-09-06T16:01:00.001-04:00

Passeando alegremente
por uma passarela mundana
Viaduto em demasia suburbano,
Dito e feito como Chá.

Viaduto do Chá,
se chama.

Avistei pouco de longe,
um sujeito meio-frango,
Magro e feio feito pano.
Parou em minha frente e disse:

"Num disse?"
e visse.

"Ai, que rima chula",
Pensei cá com meus botões.
Pobre cidadão de rua.
Com seus dentes quebrados
e uma das pernas nua.

Cidade louca,
não me engana.

Desci o escadão,
Segurei no corrimão.
Dourado, sujo e melado.
Melecou minha mão.

Desgraça podre
que me segue.

Não só ela, o maloca também.
Desce correndo, enquanto olho pra trás.
Vejo a chinela torcendo,
caindo de boca em meu tênis Allstar.

"É um assalto"
faltou exclamar.

Não faltou vontade,
só o equilíbrio.
"Cachaça maldita", disse o nordestino.
Segui meu caminho, dessa vez sozinho.

Cidade mutante.
Muda o povo imigrante
e me ensina, cada vez mais,
sobre as pequenas regras da vida:

Não beba cachaça,
você pode cair da escada,
beijar um allstar,
e não assaltar ninguém.

BARHÓSTIA, SEGUNDO CEL

2008-09-04T16:15:00.000-04:00

"Quando nada acontece há um milagre que não estamos vendo."
Guimarães Rosa

Agnus Dei,

pagão e sem correia de dogma adicto,
evangelizo-me puro, órfão de castidade:
não distingo do versículo bíblico
isso que me urge tingindo milagres.

Comungo do ato da boa-nova etílico
em companhia que beatifica amizade,
humano graal que surge entre amigos
testemunhando bento riso em verdade:

– Enche logo este cálice e o reparte
antes que o velho testamento do vinho
se converta em crístico&acético vinagre!

(Li que certa vez água tornou-se vinho
do tipo corrente por dentro da veia;
que cerzia milagres de santas ceias
na mesa farta de cúmplices escolhidos...)

CÁLIDA CANÇÃO

2008-08-07T20:51:00.000-04:00

Preciso ouvir a canção que acenda a chama
Do rebrilho longínquo da estrela oculta,
Nesta noite que se decifra à sombra.

Preciso ouvir na canção,
O pássaro que fareja dentro da planta,
Lágrimas orvalhadas do cristal.

Preciso ouvir a cálida canção
Que convida o corpo bailarino
A dançar em arremedo ao vento.

Preciso ouvir a canção que lembre
O palmilhar do anjo inicial
Sobre a ferida alheia que arde em mim.

A VOLTA DO BOÊMIO

2008-07-31T16:21:00.001-04:00

Voltou como quem
nunca fôra, ficou como quem
nunca saíra,
foi navegando versos,
como quem rema
mares e canções,
bêbadas marés,
de um coração:
vasto,
casto,
gasto,
lasso...
como os mil naufrágios
dentro de um copo.

2008-07-21T17:15:00.000-04:00

Por aqui não falta garçom.
Quero é saber dos meus amigos.

Bebuns da letra, cadê vocês?

SEM MINGUANTE (Cel Bentin)

2008-06-23T14:35:00.001-04:00

A maré boemia dos tempos anda virada me fazendo lua:
cheio me quero novo sem minguardente fase nenhuma!

Imagem: Franz Grimley

PALAVRA

2008-06-11T16:28:00.000-04:00

Palavra bruta, matéria prima
Que a mão lapida.

Forma incerta, idéia inicial,
Vida em produção entre rascunhos,
Esboços e sensações de toda sorte
A impressão nítida da impotência,
A certidão da missão cumprida.

A palavra escapa,
Instala-se atordoadamente,
Como em um vôo incompleto,
Mas isso é o que se respira,
É desse ar rarefeito que nascem meus suspiros,
Trabalhar a palavra e despi-la,
Para aí, expô-la à leitura,
Feito a um corpo ao fuzilamento.

MARÉ ALTA (Cel Bentin)

2008-06-05T19:29:00.000-04:00

Quem tenta afogar lembranças
acaba sempre mergulhando junto:
ressucita brindes de memória.

NECTAR DOS DEUSES

2008-05-13T20:55:00.000-04:00

Dentro da cristalina taça
Há o sangue precioso das uvas mortas
E os morcegos do paladar povoam a saliva,
Repousam nas bocas como a delícia dos deuses,
Aos bandos revoam às nossas línguas,
Envelhecendo, em secreto, velhos segredos.

O gelo toca sinos por dentro dos copos,
Destinos se tocam nos corredores comuns,
Ah! O vinho cabernet unindo secretos casais,
O vinho dos portos de Lisboa
Trazendo ali primores das vinhas portuguesas.

Vinhos do Chile, com suas gaitas e flautas...
Un tango nervueso como el viento Del una Argentina portenha...
Buono vinho Italiano nas tardes de domingo,
Ah! Merci, já não era sem tempo o Francês,
Leve, fino acrescentado ao gourmet.

Os poemas ecoam em gotas de vinho,
Mancham o papel com a sede infinita
Da palavra vermelha de um coração
Mascado pelos dentes Baralirista.

No sábado estaremos mais Bêbados,
E Estaremos mais lívidos,
E mais cálidos
E mais sábios.
Que um filósofo, absolutamente, sóbrio.

A.A.

2008-05-10T23:38:00.001-04:00

O álcool é meu amigo querido,
o copo seu berço esplêndido.
Meu sangue é seu paraíso,
minha mente seu apetrecho.

E dos trechos em que me abrigo,
nos bares, num peito amigo,
das ruas, do olhar fingido,
renasço com novos ares,
e esqueço-me do perigo.

Olho nos lábios da lua,
e não a vejo só, vejo duas.
A ferocidade que insinuam,
é culpa da cachaça, gostosa e nua.

Quando pisco fico tonto.
Tudo gira feito picadeiro.
Enquanto isso eu vou pro ponto.
Ver se a brisa passa primeiro.

Vou me retomando aos poucos,
Pois tomei todas as taças.
Vou sofrendo pelas ruas,
imaginando a manhã de ressaca.

No caminho eu percebi,
que, do céu, já caiam gotas.
Mas eu só conseguia pensar:
uma perna, depois a outra.

Acordei e me olhei no espelho,
procurando o rastro de algo.
Encontrei grandes olheiras,
um enorme bafo e o recado:

Te deixei todo extraviado,
mas te dei todos os avisos.
Te entreguei o prazer divino,
e você me cedeu abrigo.

Anestésico do pós moderno,
nesse mundo de frio eterno.
Pra te beijar na boca
te levar pro palco,
assino e veto:

Amigo Álcool.

A PRIMAVERA QUE VOS FALO( Imagine uma tardinha, um chopp gelado, uma solidão de bar)

2008-04-29T15:58:00.000-04:00

Não vos falo de pássaros inquietos,
ou seixos ou flores,
sigo minha rota para além dos muros,
vou disperso sobre a relva.

Não vos falo do sol
que ao tocar, definitivamente,
a pele alva da manhã,
revelou a temperatura das fêmeas.

Vestido de lirismo e de alcova,
procuro uma razão
para subverter borboletas que pulsam
na arvore que transpira.

Não vos falo da primavera
didática dos livros,
nem a que visita
os que tardam seu vôo de nuvem.

Falo-vos da primavera
que não possuo
e escorre para a mansidão
solícita de uma vaga.

Falo-vos de segredos
fugidos das grutas,
falo-vos do hábito
sombrio dos becos.

Das bocas que têm febre
de seus amores
e sede metafísica
de poemas.

Falo-vos, em fim,
da primavera sadia,
recuada no calendário
que não existe mais.

UM JUKEBOX E UMA GARRAFA DE VODCA (ou FILOSOFIA DE BAR I)

2008-04-25T14:44:00.000-04:00

Pode ser que um dia a música pare de tocar em meio a uma garrafa de vodca. E você vai olhar praquele antigo Jukebox com a certeza de que foi a última ficha.

Depois vai lembrar dos resquícios da última dança, um fio de cabelo no carpete, uma toalha para enxugar o suor e algumas anotações de passos, sem data. Também ficarão partículas elementares de promessas, aquelas promessas, cumpridas, quase sempre, de não pisar no meu pé.

E nós estaremos inconscientes e desencontrados na mesma sala, apreciando o Jukebox-espelho que não toca mais, e que tapa nossa vista para tudo que não é o ‘eu’.
Assim, no silêncio, poderemos descobrir a beleza que não precisa ser triste ou alegre, a beleza que basta por si só.
E por se bastar, nos deixa à deriva, semimumificados contempladores do que sobrou: meia garrafa de vodca.

(em tempo... Ana, não fica brava.. rs Esse foi o modo de convidar a Let´s a escrever por aqui... rs Mandei o convite para ela participar e assinar o texto, só isso! rs
Agora que ela já disse preferir não brincar por aqui, tá aqui o link, ó:

http://pesodaleveza.blogspot.com/2008/04/um-jukebox-e-uma-garrafa-de-vodca.html

Assina o jukebox on the rocks, ela, Leticia! rs)

FILOSOFIA DE BAR II - À JUKEBOX E SUA GARRAFA DE VODCA (Cel Bentin)

2008-04-25T14:25:00.000-04:00

Às vezes
nos protegemos da consciência
que ignora o próximo turbilhão;
aquele que irá encher
as duas metades da sede,
molhar o copo da história
ainda não vivida da gente.

Embriagando a fé de si
na possível ressaca do amanhã,
envolvemos ressaca e copo
no papel-espelho da memória que
– ora mais cedo, ora mais tarde –
embaralha tudo em um tempo
aparentemente reconhecido,
ainda que não seja passado.

A partir disso, temos a impressão
de já termos dado conta do futuro:
nós já o traduzimos,
já o entornamos gargalo vivo abaixo;
imaginamos desarmada a surpresa
do seu premeditado despreparo.
(O amanhã sempre a carrega.)

Assim, desalinhados de tempo, seguimos.

Tentando doutrinar nossa pretensa
não-saciedade de futuros.

Querendo prever a pedra sem jeito
no caminho.

Dissolvendo o presente silêncio
no fundo da melodia escondida
entre os cubos do copo de gelo.

Enquanto seguem, ainda em falta,
"russas e mais russas-e-meias"
sem sossegar a meia-dose
do anseio incompleto das horas.

Tudo porque, densa, ausência não é vazio.

Ela é companhia acesa e avulsa
no momento que toma conta da mesa.
Instante em que tudo é um só dejavú
de sentido, lembrança e beleza.

E então que descobrimos: não estamos sós.
Somos muitos. E imprevisíveis.
Embriagados. Insustentáveis.

Sim. A boemia convida.
Em paradoxo de peso e leveza.

SOL E LUA

2008-04-17T16:11:00.000-04:00

Valha-me Deus
O sol está de prontidão
com seu olho que devora sombras,
meu sono acabou de morrer de silêncio,
caminho na cidade em que meu peito recusa
esse beijo de pedra.

Eis que os homens tumultuam-se
nas ondas dum mar em fúria
diante os espelhos dos automóveis.
Não há comiseração:
o suor rega o dia de amanhã
no caule da flor dos cilícios.

Os poetas estão submersos
no burburinho das batalhas,
os poemas estão nos túneis substerrâneos
feito as lágrimas das bicas.

O sol, finalmente, se decompõe.
Sob a lua que expõe seus cabelos de neon,
os bares estendem os tapetes da noite.

Meu lado Baralirista explode poesia
junto aos meus irmãos de rima.
A vida, então, tropeça nas letras
caidas das mãos dos poetas.

O sol há de aguardar seu turno
enquanto as asas da noite
sobrevoam a verve das aves
que cantam seus versos
na cadeira em que os poetas habitam.

O PINGADO E A RANZINZA (Cel Bentin)

2008-04-12T20:47:00.000-04:00

O PINGADO E A RANZINZA
Senhor, já é dia.
O ontem nem bem se acabou
e a febre da manhã já alucina.

Uma ressaca desarrependida,
irresponsável, fiel e vagabunda
denuncia: o fígado pressente o dia.

Envolvendo patrão e empregado,
trânsito e calvários de segunda
tecem a meia-vontade dos passos.

É então que se afina à cintura da vida
uma outra, a do "sempre e bem trabalhar",
mas tomba a meia-providência divina:
humana forma líquida de bênção no bar...

É a bendita meia do boteco!

O despertador "pingado" que grita!
Santo cálice que isenta a boemia
– junto a dois engovs e às letras –
de toda a dor do sol que se agita
fermentando dentro das cabeças.

"Enquanto isso, que o mundo siga!
Bebamos o pingado satisfeito da vida!"

Só assim o baralirista se anima:
como pingado que traça e esfoleia
a cara feia, ranzinza e caxias
da sóbria carne de segunda-feira.

MASSA PALAVRA

2008-04-08T15:52:00.000-04:00

Buquês no nome das palavras
esguias e belas, plainam nas
brisas que com o dedo leve das fadas,
afagam a pele de todos matizes.

E que os tragos voluptosos
tragam as ondas dos mares das acepções
inexatas da palavra.

Palavras são flores mestiças
como são nossas raças
como são nossas massas
distintas e iguais
nos ossos ocultos da carne.

Nos que filosofamos à deriva
sentados nos bancos etéreos,
com os dedos gelados dos copos
e o coração quente como fornalha,
brindemos a palavra!

DE AREIA (Cel Bentin)

2008-03-21T14:39:00.000-04:00

No calçadão,
a febre solitária do copo
assimila a praia do sentido;
assiste e cala a brasa do agora.

Agulhas de chama aguçam a praia;
cosem lembranças e brindes à veia.

A sede dos olhos vem rápido.
No verso vermelho de um nome me bebe;
enche e tomba outros potes.

Pulsando, o instante arde.
Em pressa, poesia e beleza.

Todos manuscritos de areia.

(foto: Lelê Caruso)

Três.ba(r).dos

2008-03-14T21:40:00.000-04:00

A poesia é líquida,
a bebo até o agridoce
do gengibre.

Mas quem ficou bêbado?
Os nós-poetas, o tomate-cereja,
os dez por cento do garçom?

Nenhum desses nós.
Mas a ressaca da desmemória ainda é.
Toda nossa.

Embriagado mesmo ficou outro gozador:
o desvirtual silêncio cego do computador.
Ele deletou tu-do.

Ficamos então, nós,
as cores do pé-direito
e o ar bebum desse momento.

Tudo bem!

Tenho comigo toda a verdade do desejo.
Não necessito mais de ti, apagador de versos!
Uso a lousa-guardanapo. Eu os reescrevo.

Não só os reescrevo como os pinto.
Deleto imagens que vibrammm
e variam sonhos e prosas.

Risadas, ripas soltas e prontas...
Ouço... ou sou?
Sou.

Não o pouco, que o computador apagou.
Tampouco o muito que nas mesas restou.
Plagiando os versos dos verbos soltos nas bolhas do álcool,
encantando os ocos ouvidos do sábio refrão das noites.

O que sou? Senão um ponto que interroga,
tão óbvio quanto a exclamação do agora;
equilibrado entre as vertigens da noite,
entre as sobriedades da palavra.

Feliz; das metades,
do completo som,
dos sorrisos soltos;

na boemia entre amigos
– três vezes –
sou.
(Cel Bentin, Talita Maciel e LG o eletrodoméstico)

BARALIZAR O BAR

2008-03-14T20:41:00.000-04:00

Enquanto o tempo bebe a noite
o freezer vomita outras loiras,
as bocas voziferam e sugam espumas,
o suor denuncia a sede das bocas,
é quando mergulhamos em copos
que têm sangue dourado.

Nesse momento vejo-me só
numa mesa solidária,
absorvo vapores etílicos,
observo vultos ou sombras vivas.

Eis, que ouço a música-hino de nós mesmos:

"A lua acende em nós
essas luzes da cidade
que nos ilumina a voz.

A noite é o coração
que soluça no poeta
a vida e a inspiração.

Nossos corpos tão suados
de cerveja e de calor
o lirismo e um bar lotado
é o Baralirismo"

É uma bossa que indossa
nossa alma que teima
em baralizar o lirismo
num bar que é a toca
dos lobos sentimentais.

SILVIA ARAUJO MOTTA DISSE

2007-11-30T17:45:00.000-03:00

1669-BARALIRISMOS Série:(6)

Acróstico-divulgação
Por Sílvia Araújo Motta

B-Baralirismos acendem
A-Amores antigos ou novos...
R-Recomeçam a semear
A-As gotas dos escritores...
L-Luzes se apagam mas a
I-Ilusão se embriaga de
R-Recordações que jamais,
I-Inacabadas, irão conseguir
S-Substituir espumas flutuantes
M-Misturadas à paixão, ao desamor
O-Ou ao som cantante do violão.
S-Sofrer,persistir,esquecer,partir!
-
Belo Horizonte, 28 de novembro de 2007
http://baralirismo.blogspot.com/
Ler: http://recantodasletras.uol.com.br/artigos/755163
Ler:www.recantodasletras.com.br/autores/silviaraujomotta ---***---

28 de Novembro de 2007 03:06

BAR, BERÇO DE LETRAS

2007-11-28T19:39:00.000-03:00

Vejo além da imagem:
burburinho de onda em movimento,
vidros tilintam-se
como uma canção no berço,
das cadeiras vazias
a espera de seus poetas
que descerão dos trens da lua,
vejo novos poemas
em rótulos de cerveja,
homens e mulheres
trocando versos
como se trocassem beijos,

Vejo meus amigos
adestrando seus lirismos
como pássaros de circo,
vejo, não um bar vazio,
mas além da imagem; vejo
um livro que as mãos distintas
o embalam como um filho.

revés de bar (OU à dose de circo)

2007-11-12T14:23:00.000-03:00

O vôo das claves etílicas
malabariza, musica e pousa;
abrasa o pavio noturno.

Em mim, o azul dessa fagulha canta.
Seu som é quem escorre e acende,
aos avessos, o trapézio da idéia nos olhos.

Assim,
juntos,
embriagamos.

Sua vida e a corda-bamba dos pass(ar)os.

BARDEVERSO

2007-11-08T20:56:00.000-03:00

A música voa,
a noite se acende,
o bar se entreabre,
a poesia escorre
dos meus poros.

NOCTIVAGOS

2007-10-30T18:01:00.000-03:00

O que embriaga
é a noite vestida de lua,
é a lua despida
sobre o leito de nuvens.

Mas a sede é tanta
que a noite, por si,
não dá conta.

O que embriaga
está além do chope,
além da ilusão
que habita os bares.

Mas a sede é tanta
que a noite se finda
insaciada.

O que embriaga
é música
decantada;
o sonho perverso
da poesia inacabada.

Madrugalões

2007-10-27T11:02:00.001-03:00

Isso?
É apenas chope.
Quem me embriaga,
camarada,
é a noite.

VIRGO DOBRADO

2007-10-04T18:56:00.000-04:00

Dois homens vieram de direções contrárias,
mas vinham no mesmo sentido,
o primeiro escrevia poemas,
o segundo escrevia poemas,
suas mãos iventavam letras
que tatuavam papeis sedentos.

Dois poetas bebiam luas
nos copos etéreos,
aspiravam o sol plural das manhãs,
o primeiro escorria palavra
no córrego das emoções,
o segundo custurava nas emoções
as palavras saltadoras.

Virgo dobrado nas datas da astrologia:
agosto e setembro, braços dados à virgem simbólica,
duas figuras esbarram-se no inesperado.
duas nascentes pro mesmo riacho,
dois riachos nascidos no inverno primaveril.

Bebamos em homenagem a esse encontro,
brindemos seus aniversários
bebericando os poemas
que suam nos co(r)pos
espumas etílicas.

(Parabéns Poeta!)

2007-10-03T14:37:00.000-04:00

A mesa, cheia.

Brindes já alternam
as faces da lua,
deitando-as sob a luz
brincante de seus veios
no leito estreito do copo.

Quase a bebo! (Mas é chegada a hora!):

A órbita dos olhos cresce;
incandesce de imagens lembradas
um dorso novo de tempo
sobre a argila etílica das palavras!

Pontes de braços se erguem.
Rindo, caminham, transbordam e
partilham da benta chama do Homem
na celebração de um bom amigo,
engarrafado:

Camarada, Feliz Aniversário!!!

NÃO É POSSIVEL

2007-09-28T16:37:00.000-04:00

Poeta, não é possivel
viver sem água,
sem ar não é possivel viver,
quando digo água e ar,
digo, poesia e música.
ambas filhas de meus amores...

baralirisando por aí,
respiro poesia
no espaço da escrita.
bebo cervejas geladas
o quanto possível
em goles musicais.

Não, poeta, não posso viver
como os que misturam sombras
no espelho escuro do cimentado
das calçadas alheias deste mundo.

Eu preciso rasgar as veias,
para retirar dos fluídos,
a poesia que ameaça a homorragia.

Não, poeta, não me peça para esperar,
meu relógio está atrasado
de poesias que não fiz.

Deitarei meu pensamento
nesta canção invisível
para que a agonia
não petrifique o silêncio.

FILOSOFIA DE BAR

2007-09-13T16:18:00.000-04:00

Os versos equalizam componentes novos,
os copos hidratam corpos:
copos corporizados,
corpos capiciosos,
evaporando a poesia
que não foi dita.

Os pés arrastam
papeis em branco
desperdiçando
poemas que não
foram ditos.

O poema não
necesita ser dito,
não carece ser escrito,
nem precisa ser bonito,
só precisa ser aflito.

Os baraliristas, aflitos que são,
inventam poemas na contramão
para matar a sede imortal,
sede composta na sequidão das bocas,
bocas que falam de suas musas,
musas que nem sequer existem.

Mais do que nunca:
é necessério vir a este bar,
beber da vida
que se nos parece mais
um outro novo segredo.

Rechegança

2007-09-10T07:58:00.000-04:00

O amigo que bebe da lembrança
matou num gole só
a cachaça do segredo:
o pique diário
desidratou!
Pôs suspenso
o poema-vazilhame,
a porção-de-prosa
e a compota etílica
dos goles que a lua
alambica...

Ainda sim,
a ressaca da segunda-feira,
plena da sóbria embriaguez
abstinente do avesso de letra,
flutua ao alcance dos olhos
e retorna à malha da presença!

Que desenvolvamos novas receitas
no balcão de blends e alquimias
a desconsertar tempos e trilhas!

O riso, a idéia e a beleza,
baraliristas que são nessa linha,
presentearão dons sobre as mesas,
transcendendo o caminho das vistas,
pois tudo se conjuga sob a presença
da dose verde das verdades inteiras
que amealham, a gosto, idéias vivas
nos galões de desafogadas alegrias
encontradas que apenas num lugar:

Em nossa benta filosofia,
sintonia embebida no bar!

"Garçom! Pode chegar!
Chama o Delmo,
traga meu copo,
papel em bloco
e caneta amolada!
Vamos alambicar doses largas
entre os malabares da palavra,
e o poema vidrará novas sagas
no desengarrafar da alvorada!!!

CADÊ TU, CADÊ TU?

2007-09-06T21:27:00.000-04:00

Tu chamou-me pra sentar à mesa,
sentei-me,
chamou-me para uns goles
de palavras que se espumam
na escuma do co(r)po que transpira
bebi, embebi, desembebi
cá estou eu, ainda aqui!

Olho a cadeira vazia
deve ser o trem atrasado,
por isso não vieste,
talvez, o ônibus
ou um veículo que desconheço.
por isso não vieste.

Cadê tu, cadê tu?
mudas-te de bar(es)
de ares, lugares?

Olho a cadeira vazia
e noto que a noite não
escorre luas,
e as letras não saltam
pelos balcões,

Ô (c)seu Bentim
cadê tu, cadê tu?

Baralirismo; cabeça/tronco/membros/homem completo

2007-08-27T17:04:00.000-04:00

Baralirismo; nu co[r]po de verso...HOMEM COMPLETO:

CABEÇA (Delmo Biuford)

Há um universo imerso
no poder da criação:
descobrimentos,
máquinas robotizadas,
imagens virtuais...

O estigma que pisotea o solo
inventou outros animais:
os que voam, os que correm.

Um semi-deus limitado
se eterniza pela sucessão:
cabeças que retratam
sua escrita exata,
elementos químicos,
soluções e vacinas...

A ficção da verdade possível,
o impossível real,
a palavra que fere
e a palavra que salva
na ebulição dum pensamento.

Tiro, contenda e guerra:
Cancer social, ulceração exposta:
Fome, degredação e medo
demonios que habitam o cérebro.

A cabeça, válvula que despeja
água e fogo
amor e ódio.

A cabeça recortou o quebra-cabeças
que só ela própria saberia montar.
(saberia?)

CO(R)PO 3 (SÍNDROME DOS CO(R)POS)

2007-08-16T21:06:00.000-04:00

Baralirismo; nu co[r]po de verso...: O CO[R]PO 1 (cel bentin)

CO(R)PO 3 (?)

Quantos copos para inundar o corpo?
quantos corpos para transbordar o copo?
quantas bocas? cabem no copo?
quantos copos, na boca?

Quantos Bares fazem o lirismo,
quantos lirismos, o bar,
quantos poetas, bebem?
quantos babam?

Quantos Baralirizam?
quantos baralirizarão?
quantos baralirizariam?
quantos baralizariavos?
quantos bares....?
quantos lirismos fazem o lírio?

Nua (aline romariz)

2007-08-13T21:13:00.000-04:00

A mente do poeta
voa...
em nuvens que se despem
de utopia
carregada de sonhos,
prantos e poesia.
Transloucado verso,
sedutora rima
transparente...
grita, sofre, silencia
na branca folha
onde guarda
pensamentos (in)decentes...
marca o vate
despudoradamente
sua alma nua

ALINE ROMARIZ

O CO[R]PO 2 (delmo biuford)

2007-08-13T19:26:00.000-04:00

Homens líquidos
derramados sobre as mesas
sorvem o mote que
borbulha na espuma.

Suas convicções
estão estigmatizadas
na verve da criatividade;
na angústia imaginária,
mas verdadeira.

O bar murmureja
risadas plenas
enquanto se lapida
a pedra-palavra.

Homens ávidos,
grávidos de poesia,
arquivam seus temas
com a sonolência
bêbada de tudo.

O bar é um co(r)po
que vaza (ad)versos
na cerveja transbordada.

Baraliristas absorvem
as letras dissolvidas
nos balcões.

O CO[R]PO 1 (cel bentin)

2007-08-09T17:41:00.000-04:00

Rente.

Pelas bordas de si.
E a bordo.
Da gente.

Disperso da "moral" renitente e vazia que dilui o próprio gênio.
(E não avisa!)

Sempre.

Acolhido
avulso,
a sóis;

conjugado
noturno,
em nós.

Meio, fim e começo
de outros ciclos e co[r]pos
de liras embriagadas de bar
nesse elo pagão satisfeito
da verdade de golada no ar!

É desse modo
que, por aqui,
todos chegam;

eles descobrem:

Todos o somos!
Todos bebemos!
Todos seremos!

Um só Co[r]po!

Tranfigurado
em palavra,
companhia,
e navalha;

a vira-virar
a liquidez
das idéias;

a vociferar,
e à espreita,
feito faca;

um corte que não desagrega,
mas cirze mais eternidades
ao colo noturno das festas.

Um desassossegar de alvoradas
em bebida de sonho latente
que não foge nem dissimula;

co[r]po baralirista na estrada!
Ser que bebe desde a nascente
da sede amanhecida das ruas!

(Saúde!)